el habitáculo de Orem

Reseña aparecida en la revista del diario CORREO (Trujillo)

2011-10-02T17:31:00.000-07:00

Novedades...

2011-01-25T15:06:00.001-08:00

Ediciones Orem

Iniciando este 2011, reciban el saludo de Oscar Ramirez, editor y director de Ediciones OREM, editorial independiente que viene abriéndose paso en el medio cultural de Trujillo y a nivel nacional.

Tengo tres noticias para ustedes, presten atención:

PRIMERA

El viernes 07 de enero se lanzó la convocatoria nacional para la SEGUNDA ANTOLOGÍA DE POESÍA Y CUENTO ‘CATÁSTASIS 2011’, así que están todos invitados a participar. Para conocer las bases, solo hacer click en:

CATÁSTASIS 2011

Se ruega difundir esta convocatoria que se realizará de manera bienal.

SEGUNDA

En el mes de marzo, a más tardar, estaremos presentando, en un esfuerzo por impulsar y rescatar las obras y autores de vital importancia que han dejado huella a través del legado cultural literario, los cinco tomos de la COLECCIÓN LETRAS MAYORES, que incluyen los siguientes títulos:

MEDITACIONES DE UN OSO CAMINANTE

de Juan Paredes Carbonell

LIBRO DE LA INCERTIDUMBRE

de David Novoa

CONFESIONES DE LA TRIBU

de Luis Eduardo García

VOLUMEN DE VIDA

de Bethoven Medina

PARTITURA DE NAVEGANTE

de Alberto Alarcón

con lo cual tratamos de revalorizar poemarios que, de la mano con la equilibrada producción de sus autores, han obtenido un espacio privilegiado dentro de nuestra historia literaria. Los mantendremos al tanto del cuándo y dónde será dicha presentación vía el BLOG y FACEBOOK de la editorial.

TERCERA

Agradeciendo a todas las personas que han apoyado la publicación, presentación y difusión de mi segundo poemario, CUARTO VECINO (Ornitorrinco Editores, 2010), les paso el dato de los puntos de venta de mi libro en la ciudad de Lima:

Librería EL VIRREY (Miguel Dasso # 147, San Isidro)

Librería LA CASA VERDE (Miguel Dasso # 111, San Isidro)

Librería ÉPOCA (Comandante Espinar # 864, Miraflores)

Librería CONTRACULTURA (Larco # 986, Miraflores)

Librería EL ALEPH (Larco # 345, sótano tiendas 19-20-21, Miraflores)

Libros Peruanos (Benavides # 449, Of. 20, Miraflores)

Y en algunos puestos del boulevard de QUILCA, en el centro de Lima.

Acá, algunos comentarios al poemario:

Miguel Ildefonso

Héctor Ñaupari

Willy Gómez Migliaro

Agradeciendo su atención y apoyo, esperamos contar con ustedes en estas y sucesivas actividades. Y si desean editar algún libro, de cualquier género, no duden en contactarse con nosotros, que estamos prestos a difundir lo que se viene haciendo en la literatura peruana. Toda la info en el blog.

Atte.

Oscar Ramirez

CUARTO VECINO de la poesía actual, por Miguel Ildefonso

2011-01-25T14:11:00.000-08:00

La poesía de Oscar Ramirez fluctúa entre lo irónico, lo lúdico y la reflexión poética y existencial. Estos rasgos coinciden con los de esta época en general, posmoderna, en donde los lenguajes vanguardistas del siglo pasado se han hecho lugar común, lenguaje publicitario o cotidiano o popular (vía las canciones pop, por ejemplo). Vivimos en una época de reflexión, agotamiento y exploración a partir de la quiebra del lenguaje mismo y de la posición del poeta ante su tiempo; las dudas reemplazan a los himnos, las grietas a los templos y palacios, por ejemplo. Es aquí que ubicamos Cuarto Vecino, que no es el cuarto central en donde entraría un poeta consagrado y muerto, con olor a incienso; sino el cuarto vecino de la poesía actual, en donde estamos aun los poetas vivientes, o sobrevivientes. El amor es el eje central de estos poemas que conjugan diestramente el lenguaje coloquial con el rítmico y el neobarroco, y a la vez rico en metáforas como en el fraseo prosaico, que le dan espléndidos matices al gran conjunto de poemas aquí reunidos. La otra cara es el silencio, desde aquí el poeta indaga sobre los arrebatos del corazón: “Amordazado, / en un sin fin de pequeñas palabras,/ el silencio persiste.” Creación, pasión, muerte y renacimiento, son las etapas de la lucha humana en este paso por la vida; allí vemos a Quijote, a Prometeo, a Ofelia, a La Virgen, y a otros personajes que habitan este vecino cuarto (otredad) tan lleno de poesía, de ricas visiones y búsquedas. Quizás, como dice el poeta al final, “Lo perfecto es aquello que no se escribe”, pero, de hecho, la belleza no radica en lo perfecto (observa a La Monalisa, es una ilusión), sino en esta hermosa búsqueda que es la de la poesía tal como la conocemos, la poesía realmente existente, la de hoy, antes y siempre. Habitemos este cuarto ahora.

Lima, 2 de noviembre, 2010

EL VERDUGO DE LOS CONFORMISTAS, por Héctor Ñaupari

2011-01-25T14:05:00.000-08:00

EL VERDUGO DE LOS CONFORMISTAS (*)

Por Héctor Ñaupari

La poesía de Oscar Ramirez viene de antiguo, pese a la juventud física de su creador. Es semejante a los cuentos de héroes y aventureros con que soñamos los viejos cuando niños, que nos marcan al encendido fuego de su vida de frenesí y arrojo, como de éxitos y de derrotas, y que nos acompañan siempre, durante toda nuestra travesía personal.

Antigua y moderna al mismo tiempo, entonces, la poesía de Ramirez en Cuarto Vecino es, primero, una ordenada arquitectura dedicada al menos racional de los sentidos: el del corazón. Furioso incendio que lo envuelve, vorágine de la selva en su espesura, lluvia que crepita y todo lo renueva al tiempo que lo ahoga, Ramírez intenta dar un apasionado concierto a este cúmulo de sensaciones y escapes a la realidad que es el sentimiento motor.

“Apareces y los nombres se transforman en pedidos y sutiles / convicciones de fidelidad con lo cual podemos increpar a / las sombras la dudosa procedencia del amor”, nos dice Ramírez, cual un dedicado húsar, peleando caballerosamente una batalla perdida de antemano; conmovedora inquietud, la suya, la del dar excelsitud al amor enfebrecido, cuando la mayor parte de los suyos, sin distinción de género o edad, lo tienen como un lastre que aliena y asfixia, una coartada más para desenredar ese sarcasmo que es, en realidad, miedo, silencio, hipocresía, expresión meridiana de la mediocridad en muchísimos jóvenes.

Además, con Cuarto Vecino este joven poeta reconfirma la actitud vargasllosiana de la literatura: la de ser esa persona incómoda para todos los espíritus menudos, el eterno aguafiestas, siempre a contracorriente, el avecindado que con su sola presencia suscita “los temblores de infantiles gaviotas”, como él mismo escribe, volviéndose el verdugo de los conformistas, de los que en nada creen, que nada les satisface, que nunca se han visto en la necesidad de esforzarse, que no conocen la desesperación.

En esa dirección, con una ironía e insolencia que celebro, el poeta Oscar Ramirez se define como un “negro literario”. Yo lo celebro porque también he sido, y, hasta cierto punto, prosigo siendo, un negro literario. Todo negro literario –negré litteraire del francés, de donde proviene el término– lo es por razones puramente pecuniarias y alimenticias. Se me dirá que es terrible alquilar el talento, pero la verdad es que se hace porque, vistos como estamos, no recibimos nada por alquilar el cuerpo.

Bromas aparte, por esas ironías perversas de las que está llena la literatura, Alexandre Dumas, un descendiente de haitianos, divino, festivo y rotundo inspirador de Los tres mosqueteros (título que revela la honesta deshonestidad de Dumas, como señala Umberto Eco, pues esta novela es la historia del cuarto mosquetero y no de los otros tres) fue también el mayor negrero literario, siendo el más conocido de sus esclavos de letras Auguste Maquet, y, entre ellos, como cuenta la leyenda y la historia, el romántico, atormentado y suicida poeta Gérard de Nerval; pues, en el febril y burgués siglo XIX, la obra maestra del autor de El conde de Montecristo se publicaba semanalmente en el principal diario parisino de entonces y, no teniendo Dumas tiempo para escribir las cuartillas necesarias, alquilaba las plumas y talentos de otros escritores.

De hecho ha habido negros literarios que luego realizaron una exitosa carrera literaria, como el inglés Paul Auster, el peruano Santiago Roncagliolo, o el español Manuel Manzano, y también hemos sido protagonistas de novelas, como Mañana en la batalla piensa en mí de Javier Marías o Palacio Quemado de Edmundo Paz Soldán.

Para terminar con el tema, me quedo con el comentario de Adolfo Bioy Casares al respecto: “Escribir por encargo es una forma, no la única, de escribir profesionalmente. Por si alguien piensa que escribir por encargo es, de un modo inevitable, algo indigno, recordaré que el Doctor Johnson, uno de los críticos de los escritores más extraordinarios, dijo en una oportunidad ‘Sólo un badulaque escribe por placer’. [….] Los escritores que escribieron para ganarse la vida, y que escribieron bien, son innumerables. Yo veo en ello una prueba de que la inteligencia escapa a las circunstancias y, en definitiva, se impone”.

Volvamos a Cuarto Vecino. En su poema Sobre la poesía, Ramirez nos dice que “la poesía es un abrirle espacios a la incertidumbre”. Con ello designa las tareas del poeta en su arte: si la poesía es “lo pleno todo, la carente nada” como aporta Isidro Durat, es, por ende, una forma perpetua de conocimiento, siempre inacabada, donde la única certeza es lo mucho que nos falta por conocer. En ese contexto, la poesía es inagotable: significa “desde entrar en el ser”, siguiendo a Octavio Paz, hasta “el viejo sabor, la mínima victoria conocida, al lado del papel”, de Alfonso López Gradoli.

Esa poesía torna en mujer amada, tal como Ramirez expresa en su texto Obsesiva imagen del amor, haciéndola surgir: “apareces entre flores y rezagos de muerte”. O es un viaje, como en el poema Distancias, donde nos da una idea de su travesía: “¡Cuán amado es deambular sobre el eco de tus huellas marinas!”

La mayor parte de las veces el poema no se descubre ante nosotros. Hemos de buscarlo, de escudriñar en lo arcano; entonces, el poema se muestra, como dice Ramírez en su poema Frente al escritorio: “cuando despierta de tus pétalos una luz”.

Uno de los poemas más logrados del libro, a mi entender, se llama Los productos del aire. Presto a dar sentido de totalidad a la mujer que ama y en la que sueña, el poeta le susurra: “Tus nombres habitan el aire. De tus labios parten mareas en naufragios donde lumbre y misterio habitan el hemisferio de los titanes. Alada expresión, aura de luciérnagas en danzares de novias”.

En este texto, la musa es movimiento: “Vienes en colisiones de relámpagos, mística de orilla humana y musical. Supone la enumeración de las cosas bellas y trágicas, o envueltas en un tema sombrío, como la venganza: “La venganza en tus manos resuena a calma, a rencor lúdico, complejo de matiz donde confundimos el fuego con templanza, con martirios vaporosos en el eclipse de los jinetes”.

Las ninfas, antaño tan criticadas por esos hunos literarios, defensores de la poesía concreta y minimalista, permanecen sin embargo en este joven poeta, siguen allí como las amantes perennes, acompañándonos y amándonos desde nuestra primera juventud a la provecta edad que ya tenemos, tal como lo hizo Juliette Drouet con Víctor Hugo durante medio siglo; así dice Ramirez: “iracundo solfeo de ninfa dorada / maquinaria donde el círculo culmina”.

La sección filosófica del poemario, Sobre lo perpetuo de las circunstancias, nos remite a las estancias orteguianas: nuestro poeta desarrolla lo inmanente de aquello que compone, sustancialmente, nuestra individualidad. Yo soy yo y mis circunstancias, dice la máxima más conocida del autor de La rebelión de las masas. Y éstas son perpetuas, apunta Ramirez. Y nos vencen casi siempre. De allí su verso, que afirma el fracaso, en el poema El concepto del tablón, “sólo vas dibujando una línea / en el muerto cuerpo de la niña / con la firme intención / de la derrota”; o, por otro lado, lo inquiere, en Límites: “¿si decido olvidar / la consigna del farol / el mundo entero me odiaría?”.

A mi juicio, la mejor sección del libro es la que se titula igual que el libro, Cuarto Vecino. Como alma vieja que es, Ramirez la dedica a la multitud de sus “personajes secundarios”, como él los llama: el Hidalgo Alonso Quijano, a quien le reclama “despierta de ese sueño que muchos llaman cordura”. El dubitativo príncipe de Dinamarca, cuya atormentada existencia es una interrogante sin límites, y que en el poema Frente al descanso de Ofelia no cesa de preguntarse “¿Y si fuera yo sueño o recuerdo?”. La viajera Alejandra Pizarnik, que al huir arremete “contra la noche escondida en tu copa dormida”, entre otros.

Hay algunos otros que dejo al poeta la libertad de descubrirnos, como la dueña del polvo, la virgen, la dama del teatro, la actriz, el maestro del ocio, el conformista, el moribundo y el vagabundo. Reservo para mí la identidad de la dueña del polvo, que se me antoja la despojada campesina que ama desaforada y ardientemente al joven fraile Adso de Melk, cuyo nombre, ni él ni nosotros, jamás sabremos.

Para ir concluyendo, un poema de Ramirez, Una efigie para Prometeo, me remite a un tema de gran actualidad literaria: el centenario del wakcha, el apu mayor de nuestras letras, José María Arguedas. Hoy que todos lo celebran, es pertinente recordar que quienes más lo ensalzan pertenecen a ese socialismo decadente que lo martirizó y deprimió, llevándolo al suicidio. La sangre del autor de Los ríos profundos empapa al Instituto de Estudios Peruanos, y está en las manos del antropólogo José Matos Mar, del sociólogo francés Henri Favre y del economista Jorge Bravo Bresani, quienes lo ofendieron en la famosa Mesa Redonda de 1965, y de los cuales dijo Arguedas: “…casi demostrado por dos sabios sociólogos y un economista, también hoy, de que mi libro Todas las sangres es negativo para el país, no tengo nada que hacer ya en este mundo”.

Prometeo fue escarnecido por los hombres, a quienes llevó el fuego, y condenado por los dioses, de quienes lo hurtó. Ocurrió lo mismo con Arguedas. Hoy, esa misma izquierda que se mofó de su obra tildándola de conservadora, pasatista y folklórica, que ahora nos prohíbe el alcohol, pretende hacerlo suyo y colmarlo de homenajes para distraernos a todos de su responsabilidad en la muerte del amauta: no lo permitamos.

Me quedo, para acabar, con el último poema de Cuarto Vecino, Acerca de los poetas, donde Oscar Ramirez nos guiña, con irreverente complicidad: “Lo perfecto es aquello que no se escribe / y queda en nuestro pensamiento / como una imagen completa y absoluta”. Rotunda verdad para todos los que ejercemos este oficio, la literatura, impensable para corazones candorosos o estómagos frágiles: la mejor novela, el más esclarecedor ensayo, o, de todos, el poema que nos conmueve hasta la médula, es el que nunca escribiremos.

(*) Palabras de presentación del libro Cuarto Vecino de Oscar Ramírez

en la Casa de la Literatura

[19 de enero de 2011]

Algunas palabras al poemario 'CUARTO VECINO' de Oscar Ramirez, por Willy Gómez Migliaro

2011-01-25T13:55:00.000-08:00

Recuerdo haber coincidido en una lectura de poemas con Oscar Ramirez y escuchar sus poemas. De saque quedé impresionado, primero por la forma en que se desplazaban sus imágenes a ritmo sereno –y es que en Oscar hay un ritmo extenso de conversación cuando va construyendo el poema– y segundo, porque sabía decir un mundo vecino que era ajeno y a la vez propio.

Ahora frente a la lectura de Cuarto Vecino (Ornitorrinco Ediciones) el poeta me reafirma aquello que percibí al escuchar algunos de sus textos aquella noche, y lo ha hecho de manera en que la construcción de este libro que nos convoca, tiene la voz y el tono cuestionador de toda buena poesía, sin quejas, sin preámbulos, sino de manera risueña y serena.

El libro se abre con un epígrafe del poeta galés Dylan Thomas, donde se lee Quién eres tú que naces en el cuarto vecino, y nacer o digamos re-nacer a lado es ser expiado por el otro o es la fijeza de la composición en estado de cambio donde todos nos movemos.

El libro consta de cuatro partes. En Segunda persona se decanta los escarceos del amor a través de nombramientos ulteriores que hacen de cada poema un pre-texto lírico donde amada y amado se reconocen etéreos, centrífugos o absurdos.

Le sigue Sobre lo perpetuo de las circunstancias que es ya construcción de lo real hecho poesía, el poeta nombra y acalla al silencio a través de objetos que le son necesarios, el objeto como una mordaza para que el silencio no calle las palabras que entretejen, a fuerza de seguir confundiendo, su levantamiento o caída. Otro silencio aproxima a la palabra y es el de borrar, con intensión impuesta, todo acto reflejo del miedo que lo hace deambular. Miedo a decir y a desdecir cuando las circunstancias nos imponen el sacrificio de seguir expuestos al silencio; luego viene Cuarto Vecino que es el refugio de la reflexión a través de ciertos personajes clásicos a los que la voz poética recurre para mostrarnos desencadenados prometeos, ilusas Ofelias, niños entre sus fantasmas etc, toda una existencia doblegada al crear la realidad que infiere otra realidad.

Y finalmente Principios y distancias, que es la huida al mismo espacio de la soledad, la intemperie desde donde todo lo ha borrado para volver a buscar otra incorporación de palabras.

Lenguaje coloquial, este Cuarto Vecino, y por momentos confuso en imágenes que se deforman, pero cuya música no pierde sus tiempos y tonos. De pronto un forma conversacional en la que nos vemos involucrados por su afán cuestionador y por momentos irónico.

Cuarto Vecino es, pues, el espacio reducido desde donde la voz poética consigue ser parte de un conjunto habitacional, pero es también la intemperie donde se vive con desconfianza, solo frente a los demás. Un borrón y cuenta nueva para seguir saldando la deuda con palabras que vendrán del otro lado.

Cuarto Vecino es, finalmente, la expiación, el reflejo y la huida.

WILLY GÓMEZ MIGLIARO

Playa Totoritas, enero de 2011

Oscar Ramirez presenta su segundo poemario 'CUARTO VECINO' en Trujillo

2011-01-10T19:51:00.000-08:00

La Alianza Francesa de Trujillo invita a la presentación del poemario

CUARTO VECINO

del joven poeta Oscar Ramirez

quien viene desarrollando una obra sostenida dentro de la nueva generación de artistas de la región. Cabe destacar que este poemario quedó finalista del VIII Premio Internacional de Poesía Martín García Ramos (Almería – España, 2009).

¿DÓNDE?
Alianza Francesa de Trujillo
(Jr. San Martín # 858, a media cuadra de 'El Estribo')

¿CUÁNDO?
Jueves 13 de enero

¿HORA?
7.30 p.m. (hora exacta)

La presentación estará a cargo de los destacados poetas
Luis Eduardo García
Alberto Alarcón

El marco musical lo pondrá la banda de jazz ‘SEDZ’, quienes interpretarán algunos temas y acompañarán el recital poético que brindará el autor del libro.

ENTRADA LIBRE
BRINDIS DE HONOR

Los esperamos!!!

CUARTO VECINO, mi segundo poemario...

2010-11-28T10:11:00.000-08:00

La portada de mi segundo poemario

CUARTO VECINO

(http://ornitorrincoeditores.blogspot.com)

Pronto la presentación y la info sobre donde adquirirlo.

Teoría del híbrido...

2010-08-20T17:02:00.000-07:00

un poema después de tiempo...

TEORÍA DEL HÍBRIDO

Desde la misma realidad del oscuro,

nacen ausencias.

El cristal que abre discusiones

a lo estático, lo inadecuado de caídas brillantes,

estructura que silencia desequilibradas partituras,

cromosomas nucleares fluyendo un corazón

atraído al universo focal de carnes violentadas

en conflictos mudos, eternas décadas morales.

Actuamos nítidamente, respetando un estado

carente de memoria a nuestros muertos,

enterramos la sangre, las verdes canciones

que destilan motivaciones híbridas al salivar

poros, lenguas, lacrimosas tendencias holísticas.

Las teorías mueren, lo mismo el espacio,

nunca el tiempo.

Ya no flamean banderas en los labios.

Invitados todos el Viernes 25 de Junio...

2010-06-22T05:35:00.000-07:00

Entrevista en 'Marea Cultural'

2010-03-28T10:10:00.000-07:00

En su paso por la ciudad de Trujillo, Augusto Rubio, uno de los creadores del programa 'Marea Cultural', se dio tiempo para conversar con algunos artistas de la ciudad. Acá les dejo la conversación que tuvimos.

Presentación del libro 'Relatos de Madrugada' de Lester Rodríguez Lázaro

2010-03-22T19:28:00.001-07:00

Ediciones OREM invita, dentro del marco de los recitales denominados ‘Poesía de Miércoles’ (organizados por Infolectura), a la presentación del libro ’RELATOS DE MADRUGADA’ del joven escritor Lester Rodríguez Lázaro, el cual forma parte de la Colección Narrativa.

LUGAR:

Bar-café CHASKA (San Martín # 543, pleno centro de Trujillo-Perú)

FECHA:

Miércoles 24 de marzo /2010/

HORA:

7.30 p.m.

ENTRADA LIBRE

Lester B. Rodríguez Lázaro (Trujillo – 1988). Nació en Chocope y vivió en Chiquitoy hasta los dieciséis años, en donde cursó sus estudios primarios y secundarios. Actualmente cursa el quinto año de la carrera profesional de Medicina Humana en la Universidad Nacional de Trujillo. En el 2008 publicó un poemario titulado DESDE MI ALMA. Tiene por publicar un segundo poemario: OASIS.

POQUITA FE, en Trujillo...

2010-03-14T16:06:00.000-07:00

poquita fe

en el Bar Chaska

Trujillo-Perú

Este MIÉRCOLES 17 de marzo se presenta el libro de poemas "Poquita fe" (Bisagra Editores, 2010) de Augusto Rubio Acosta, en el Bar Chaska (San Martín # 543, pleno centro), de Trujillo-Perú. Los comentarios estarán a cargo del poeta Santiago Aguilar, de los escritores Jorge Tume, César Olivares y de Oscar Ramirez (editor de Ediciones OREM).

La cita es a las 7:30 PM.

El ingreso es libre.

INVITADOS TODOS A EMATOMA II

2010-02-22T08:17:00.000-08:00

EMATOMA II [híbrido-poético]

Performance Poética a cargo de David Novoa

INVITADOS

Hernán Hernández | Patricio Córdova | Ricardo Calderón Inca

Rubén Aguilar | Carolina Campos | Jorge Hurtado | César Olivares

Piel de Camaleón | Colectivo ‘La Perra Freak’ [Chiclayo]

MÚSICA EN VIVO

DÍA: Viernes 26 de febrero de 2010

HORA: 6.00 p.m.

LUGAR: Plazuela El Recreo (Trujillo-Perú)

ENTRADA TOTALMENTE AL AIRE LIBRE

Leyendo 'Persistencia o espíritu del tiempo' en PDM [06/01/10]

2010-01-15T13:51:00.000-08:00

Todos los miércoles, la ciudad de Trujillo se ve alterada en su lenguaje, en el seno de su voz: la poesía se ocupa de motivarnos el alma.

La gentita del grupo INFOLECTURA (San Martín # 455, Int. 3), de la mano con el café-bar CHASKA (San Martín # 543), le brindan a aquellos muy bien denominados 'poetas de miércoles' un espacio donde expresar su arte.

Poetas de todas las generaciones, con libros, plaquetas u hojas de cuaderno en su haber asaltan el estrado y dan fe de lo que para otros carece de sentido.

'POESÍA DE MIÉRCOLES' se llama este conjunto de recitales que se hacen en el centro de la ciudad, de Trujillo-Perú para el mundo, o al menos para los interesados. La primera semana de enero, me invitaron a la mesa de lectura, que compartí con Alfonso Sánchez y Andrés Vargas, y aquí les dejo uno de los tres poemas que leí.

POESÍA DE MIÉRCOLES: NUEVA JORNADA [06/01/10]

2010-01-01T13:08:00.000-08:00

Un nuevo año, y como para no desmayar e incenciar las letras, los invitamos a una nueva jornada de POESÍA DE MIÉRCOLES, que organiza la gentita de INFOLECTURA.

En esta nueva fecha, participarán de la mesa de lecturas:

ALFONSO SÁNCHEZ

OSCAR RAMIREZ

ANDRÉS VARGAS

LUGAR:

Bar Café CHASKA (ubicado en San Martín # 543, centro de Trujillo - Perú)

FECHA / HORA:

06 Ene. - 7.30 p.m.

Quedan todos coordialmente invitados a pasar una velada entre letras y vinos.

Estamos ahí.

ENTRADA LIBRE

EMA/TOMA: Recital Híbrido-Poético [Viernes 18 de dic. 2009]

2009-12-14T04:25:00.000-08:00

Invitados todos al recital híbrido-poético que se realizará el día VIERNES 18 DE DIC. a las 6.30 PM. en el AUDITORIO DE 'EL CULTURAL' (Sótano del ICPNA).

El evento contará con la participación en la mesa de lectura de poemas a cargo de Matilde Granados (Chiclayo), César Olivares, Jorge Hurtado y Oscar Ramirez.

Habrá proyección de vídeos (cortometrajes de George Mellies, y cortometrajes trujillanos a cargo de Manuel Rubio y Huáscar Producciones), performances y cadáveres...

Quedan invitados.

ENTRADA LIBRE

(haz click en la imagen y tendrás toda la info)

INVITACIÓN: RECITAL DE POESÍA EL SÁBADO 21 DE NOVIEMBRE EN ‘EL CULTURAL’ – TRUJILLO

2009-11-18T05:57:00.000-08:00

COLECTIVO JUVENIL ‘DARTE’ SE PRESENTA OFICIALMENTE EN EL CENTRO DE IDIOMAS ‘EL CULTURAL’

Quedan cordialmente invitados al Recital con motivo de la presentación del Colectivo Juvenil dArte.

El recital se llevará a cabo el sábado 21 de noviembre a las 6:00pm. en el Auditorio de "El Cultural" (Sótano) en Trujillo, y contaremos con la participación de jóvenes poetas como Jonathan Alvarado, Eber Cabanillas, Eder Velásquez, Oscar Ramirez, Walter Toscano y José Carbajal, también nos estará acompañando David Novoa presentando su performance "La Poesía no existe", además la participación del joven narrador piurano Richard Chávez.

Quedan cordialmente invitados.

Saludos para todos.

EL COLECTIVO JUVENIL DARTE

Visiten:

http://d-a-rte.blogspot.com/

En el I Festival Internacional de Poesía realizado en Chiclayo

2009-10-26T09:10:00.000-07:00

Del 08 al 11 de octubre, se realizó en Chiclayo el I Festival Internacional de Poesía 'Por los caminos de Sipán', el cual contó con delegaciones de los hermanos países de Ecuador, Chile, México, España, etc., y por supuesto de Perú.

Estuvimos durante dos días, y aquí les dejamos un resumen de nuestras visita y de la participación de Ricardo Calderón Inca y la mía en sendos recitales.

Visiten:

http://atravesdelespejodeorem.blogspot.com

LIED

2009-10-15T05:59:00.000-07:00

Tus nombres habitan el aire. Pluma cautiva, mejilla emergente de ciénaga inmortal.

De tus labios parten mareas en naufragios donde lumbre y misterio habitan el hemisferio de los titanes. Alada expresión, aura de luciérnagas en danzares de novia.

Vienes en colisiones de relámpagos, mística de orilla humana y musical. Vienes en retratos de párpados imposibles que secundan la inocencia del frío, en arrebatos infantiles donde no perdura la canción servil de los ángeles gramaticales.

La venganza en tus manos resuena a calma, a rencor lúdico, complejo de matiz donde confundimos el fuego con templaza, con martirios vaporosos en el eclipse de los jinetes.

Las hienas pueblan tu mundo lo mismo que las acacias, mixtura de reina y corona, conflicto de aros y cenizas.

Recorro la silueta de tus ojos, seductora virtud donde duermen los castillos de fábulas inconclusas. Recorro la tempestad de un aullido cuando suceden los cambios hormonales de lujurias oprimidas en copas austeras y remotas.

Así, descubro la furtiva existencia de un logro amoroso, la oscura virtud de una prohibida exigencia. Sólo tu nombre danzando en las nubes y devorando la tormentosa apariencia de la soledad.

Tu nombre nace en una canción, en los productos venideros del aire.

a k.r.g.

Rockarte en Big House... yeah!!!

2009-10-04T08:29:00.000-07:00

Acá un extracto de la participación de la gentita de OREM en el "Rockarte al aire Libre" realizado en Big House el 19/09/09... está bien paja...

MONÓLOGO... sobre una conversación inconclusa

2009-09-27T15:47:00.001-07:00

Aquella noche, poco después de cenar, entré al msn para ver quién estaba en línea, y me encontré con Mandarina (esto es un código, no un nombre, acá los nombres son ficticios, lo mismo que la ficcionalidad). De viaje, por el fin del mundo, donde las tormentas son como garúas por acá y la distancia una llamada telefónica unida a la nostalgia, Mandarina me pidió conversar por audífonos y micrófono, y yo dije diablos, no tengo micrófono, pero sí parlantes, así que empezamos a conversar en una especie de monólogo largo y aturdido. Su voz era suave, mucho más delgada que el sonido del teclado siendo utilizado como piano. Hablamos largo rato, bueno, ella habló, yo sólo escribí y escribí, con errores y todo, y me dejé llevar por la imaginación de un café en el centro y los sofás que imitan cualquier velada de conversación... de todo un poco, de todo un poco...

Oscar Ramirez dice:

*ya

*volví

*que me dijiste?

|Mandarina - dice:

*acepta

|Mandarina - te está invitando a iniciar una llamada a PC. ¿Deseas Aceptar (Alt+W) o Rechazar (Alt+X) la invitación?

* Has aceptado la invitación a iniciar una llamada. Finalizar llamada (Alt+Q).

|Mandarina - dice:

*acepta la llamada

Oscar Ramirez dice:

*acepté

*se escucha tu voz

*si

*jajajaja

*no tengo audífonos

*soy pobre

*jajajaja

*asi?

*es una alma

*no tengo

*sino que está con los parlantes puestos

*jajajaja

*acá estoy

*no tengo audífonos

*qué?

*esta locazo

*bien

*tu voz

*sebe ser una mejor forma de estar cerca... lo malo es que no tengo microfono

*osea

*te escucho bakan por los parlantes

*pero no puedo hablar

*ahhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh

*diablos

*voy a hablar con codigos

*-.. - ... -.... -.-.

*.- -. -.. - -

*.--.

*jajajajajajajajajajajajaja

*maldita

*jajajajajajaja

*si ps

*anda

*voy mañana a tacora mismo

*me compro unos audífonos, encima libros y de paso ropa usada

*si

*mi viejita me ha estado pidiendo

*no, jajaja, audífonos pues

*como tenbgo familia por sanculo del mundo

*quiere hablar con ellos

*jajajaja

*de ley

*mañana mismo

*ok... ya tengo tarea, yeah!!!!!!!!!!!!!

*y como estas tu por alla

*que dicen las tormentas

*llovia como cancha...

*asu

*que cancha

*perla o pacho?

*mostrazo

*ya

*asi como en un capitulo de los simpson, en que llueve donas

*jajja

*ya

*dime

*que tienen los domingos?

*alucina que de lunes a viernes el sol no chambea

*y solo los domingos lo hace

*jajajaja

*proletariados del mundo, uníos!

*¿?

*que bakan

*si

*que mostro

*me voy en mi caballito de totora hasta allá

*mismos surfer

*alucina que naylamp era surfer

*jajajajaja

*sabes… me siento extraño

*jajajajajaja

*me siento como mudo

*no

*está mostrazo, está como para historia de un cuento

*“el hombre que no podía hablar”

*alucina que me siento como si debería contener la respiración

*como en un cuarto vacío y sin espacio al mismo tiempo

*me siento como que si hablo todo se muere, toda esta idea de silencio

*se siente mostrazo

*ahhhhhhhhhhhhhhhh

*ya bueno

*cuentame algo

*un chiste

*...

*-..-

*que triste tu vida

*jajajajaj

*te voy a mandar un folleto de aprenda a contar chiste de toribio anyarin infante, de esos de luka

*jajajaja

*asi

*si ps

*alucina que todos los profes de la universidad se compran ahí los resumen de sus obras y luego eso te enseñan en la u

*de ley

*aprenda a cocinar en dos pasos

*aprenda a redactar

*aprenda a ser un barman

*aprende a ser político

*y el folleto de político está en blanco

*alucina que en un folleto de esos, a los 6 años, me leí las tradiciones en salsa verde

*de ricardo palma

*sin saber que eran pendejos

*si ps

*mi tio se vacilo

*y me dio mas

*aprenda a dar palmaditas

*aprenda el kamasutra

*jajajaja

*que paso

*esta muy malo el cortometraje que hicimos?

*asu

*me dio pena

*me sentí mal, me deprimí

*asi voy a terminar

*fregao y sin plata

*olvidado y encima loco

*jajajajja

*y voy a terminar despues como profesor de manejo

*gritando a mis alumnas por cualquier cosa

*fucking

*shit

*aahhhhhhhhhhhhh

*sorry

*mmm

*-..-

*“y para enfrentar tus miedos debes leer a cuantemoc y paulo coelho”

*jajajaja, ahora vas a leer esa basura de sangre de campeon

*jajajajaja

*así es, de ley, esos cojudos son los que nunca los dejaron hacer nada y vienen ahora a dar consejos y creerse con la autoridad de dar moralidad

*y lo peor es que la gente los compra

*que hastalculo

*para mí que esos tíos le para pegando a su mujer y a sus hijos

*sobre todo cuantemoc, para mi que ese tio es mas drogadicto

*se inyecta

*se parcha

*jajajaja

*al que le quitaban la lonchera

*jajajajaja

*yo prefiero el cancer

*con el sida no puedes tener relaciones

*ahhhhhhhhhhh

*¿?

*no ps

*asi no vale

*jajajajajaja

*no lo he leido…

*de que trata?

*con odio lo dices: de una tipa

*asu

*jajajaja

*por telefono no, nonono

*no jodas

*jajajajajajajaja

*tonces ahorita llamo por telefono y hablo con shaka

*jajajaj

*si ps

*no, yo no lo comprendo a el, yo comprendo a la gente que lo compra

*mira, segun mi punto de vista

*la gente lo compra por que es incapaz....jajajajaja

*ya ps, no me remedes

*sigo, la gente es incapaz de encontar su propia verdad y argumentan su verdad en la verdad de otros sin mayor analisis

*remedame

*jajajaja

*ya dime

*eso eso eso

*somos automatas!!!!

*el hombre nunca esta conforme

*nadie esta conforme

*y cree que un libro le cambiara la puta vida

*cuando la vida con cambia

*el hombre se adecua a las circunstancias

*no jodas

*jajajaja

*jajajajajajajaja

*asu

*que bueno por ti

*algun dia espero viajar por todos esos lugares

*pero solo viajar

*eso es bakan

*la gente que conoces que no te hace sentir tan lejos de ti mismo

*yo de tu pata le planchaba la cara al gringo ese

*jajajajja

*todo esto ha sido un monologo

*te voy a enviar todo lo que he escrito

ENCUENTRO (cortometraje)

2009-09-20T07:18:00.001-07:00

Este es un cortometraje que hicimos en la Universidad Nacional de Trujillo, en un salón vacío y sin nada de presupuesto.

Los que actuamos (¿?) somos Ricardo Calderón Inca y yo.

Agradezco a la gente que nos apoyó: David Sarmiento, David Navarrete, Alaín, y mi linda amiga Claudia Lesly, quien me prestó una cámara que no llegamos a utilizar, pero que se la devolví casi una semana después...

Vean y comenten...

VAMOS PAL' NORTE SIN PASAPORTE... 19 DE SETIEMBRE DIRECTO A BIG HOUSE

2009-09-11T05:17:00.000-07:00

La gentita de Casa Grande [Big House] está realizando el ROCKeARTE al AIRE LIBRE 2009, que es el título de un Festival Regional Artístico Musical, que pretende combinar la música popular: folclore-rock&pop actual, con las danzas, la literatura, la pintura y el arte en general.

Esta iniciativa se muestra interesante en un momento en el que existe mucho hermetismo artístico, cada rama alternada y sofocada en su espacio; era ya tiempo de lograr una fusión, un híbrido artístico donde confluir, donde la relación vital del arte se muestre fresco y armonioso.

El 19de Septiembre de 2009 se realizará este evento, habrá una exposición artística que reunirá a los colegios, instituciones, pintores, escritores, poetas, bailarines, actores, músicos de la actualidad en nuestra región y uno que otro fantoche (sssss).

Sin duda, será un festival de fin de semana que desnudará al pueblo de Casa Grande y lo hará despertar hasta la violencia.

Vamos pal’ norte… vamos a Big House!!!

http://musicarteorganizacioncultural.blogspot.com/

Unos datos que pueden ayudar:

Pasaje de Trujillo a Casa Grande está entre 3.50 a 4 lukas, la comida no pasa de sus 5, y si te quedas por ahí, un hospedaje estará sus 20 bien pagados.

INVENTARIO DE IMÁGENES

2009-09-06T17:45:00.000-07:00

Mar o luna.

Cristal o acero penetrando la noche.

Luz o fiebre de cúpulas

rechinando en secretas voces.

Murmullos. Herida azul.

Alba. Rendija de sol.

Nocturnos telares perdieron el brillo

mientras se avivan en ellos

las cárceles y el tiempo.

Sobre el horizonte,

la perpetua burbuja de fuego.

Reposos de niñas

bajo contemplaciones de cielos.

Orillas cobijando sus pasos.

Se pronuncian murmullos.

Se dibujan retratos.

Un vacío / La realidad

Inventarios de días:

amaneceres y descansos.

Los principios se tornan escasos.

La contemplación del mundo

es algo furtivo.

(No saber fingir)

(No tentar amar)

Tupidas márgenes limitan las creencias.

La verdad es camino doloroso.

Un secreto. Soñar.

Abriles no impiden

el ligero tránsito de bendiciones.

Contemplar el sol

tiene épicos rasgos de palabras.

Sólo lo perpetuo:

mar o luna,

mar o águila.

Ed-Hibert & MED

2009-08-31T08:51:00.000-07:00

Hace unas semanas (dos para ser exacto) mi muy amiga mía Laura Rosales /Madrugada/ estuvo por acá, por la ciudad de Trujillo. Trajo algunas novedades de Lima, y entre ellas un paquete de revistas y cosas para algunos patas de acá enviadas por el único, el gran Carlitos Lavida; por ejemplo, a Gonzalo Del Rosario le envió una fotografía de Lennon editada por él (Gonzalo es hincha de The Beatles), a Ricardo Calderón Inca un ejemplar de Rimac, la venganza del Río Hablador y las tarjetas de Crusshhh (espero se escriba así), y a mí me envió unas imágenes sobre accidentes recontra bakanes (que voy a poner en algunos micros y combis, yeah!) y un ejemplar de la revista MED

MED es un conjunto, una revista donde se han agrupado todos los dibujantes de comic peruanos y está muy mostra. La iniciativa es de Martín Espinoza Díaz, quien fue el ganador del Concurso Nacional de Comic Buscando al Superhéroe Peruano, con su personaje de la Chola Power. Sinceramente no sabía que había gente muy mostra haciendo comic, ideas demasiado buenas y dibujos que no tienen nada que envidiar a gente de fuera. Por ahí me datearon que van a sacar en el nuevo número de MED al antihéroe de Carlitos, a Rimac (con este comic quedó en el segundo puesto)... sería muy genial.

Estamos para apoyar al arte peruano, 100% peruano...

Sobre el poemario "LAGUNAS DE ELECTRICIDAD" de Antonio de Saavedra

2009-08-23T13:21:00.000-07:00

No soy muy pegado al surrealismo (aunque en mis comienzos tenté su posibilidad), pero reconozco la influencia que ha tenido en el mundo entero desde su aparición a comienzos de siglo. Mucha de la gente que conozco, que también está metida en esto de escribir, se han enfocado, o han tomado como referente primordial a la poesía surrealista.

Aunque tengo entre mis poetas favoritos a César Moro, eso no me hace hincha del surrealismo; me gusta la poesía, sin miramientos ni categorías, que esté bien escrita, bien lograda. Prefiero un verso a un poema, y muchas veces dejo un poemario por no encontrar algo que me motive la lectura. Leo a los clásicos y mucha de la poesía rusa; ahora iré por la japonesa, mañana tal vez por la alemana, no lo sé, pero en sí, no defino mis gustos por escuelas o semejanzas.

¿Por qué de esta introducción? Ahora viene: resulta que hace unos días hicimos un intercambio de libros con un amigo de Lima, Antonio de Saavedra, yo le enviaba algunas de las cosas que he editado y él algunos de sus trabajos y de amigos. Y así fue. En la empresa donde tuve que recoger la encomienda casi no me la entregan por tener el DNI vencido (gracias por recordármelo), pero eso es algo natural. Pero el paquete estuvo en mis manos y ya en casa a leer.

Recuerdo que la primera vez que conversé con Antonio vía “msn”, no fue amistoso, fue como una discusión. Su nick decía algo como: “me estoy volviendo fanático de Justo Jorge Padrón”; yo le pregunté qué había leído de Padrón y me hizo mención de algunas antologías en no se qué idiomas; yo le dije “bakán” y empezamos a conversar sobre puntos de vista; discutimos sobre la necesidad de los prólogos, incluso de los hechos por el mismo autor, que particularmente considero útiles sólo cuando proponen una idea sobre el libro y no cómo leerlo ni tratar de explicar de qué trata la obra; por diversos motivos prefiero obviar los prólogos, pero Antonio no, y surgió el tema de discusión.

La segunda vez fue un poco más ligera. Su nick decía “tengo 50 ejemplares de La Tortuga Ecuestre [1]”, y yo le pregunté el precio y me dijo que los pasaba, así que le dije “qué te parece si hacemos un intercambio”, y ahí surgió todo.

En el conjunto de libros llegó Laguna de electricidad (Ediciones Caracol, 1998, Lima... asu, cómo pasa el time), que es el poemario de Antonio de Saavedra.

Lo leí el mismo día que me llegó, por la noche. Como dije en un principio, no soy hincha del surrealismo, pero sí de la buena poesía, mejor dicho, de los versos bien trabajados. No pienso dar una larga perorata crítica del libro, porque ningún poemario se merece esa bajeza; la poesía no es para entenderla, es sólo para sentirla, para que nuestros sentidos se sientan perdidos en una sensación de sensibilidad producida por aquella marea de letras sentidas en nuestros márgenes sensoriales (100% cacofonía).

No podría referirme a los poemas que más me gustaron, ya que el poemario se defiende en un equilibrio moderado, pero veo que Bretón ha dejado en generaciones posteriores una gama de buenos interlocutores de su propuesta artística. Puedo citar algunos versos que me dejaron con los dedos entumecidos, como por ejemplo:

“Vuelve el silbido melodía jugosa de naranjas crecidas

A lo largo de un río nacido del pajonal

Congelado y cubierto por maravillosas cantidades de nieve”

“Por tanta luz que en la noche

Nos hace recordar los apretones de manos o abrazos dados durante la poda de árboles”

“Sin mover los párpados ante el paso de manadas de trenes lejanos”

y podría citar muchos versos más, pero hasta aquí es bueno dejar de fluir.

Gracias Antonio por los libros, ya vienen los cafés y las copas; por cierto, olvidaba comentar que también eres traductor, que has traducido algunos textos de Ginsberg, Daumal, Perse, entre otros, y que tu versión de Xenófilos, de Bretón, está muy buena.

[1] La Tortuga Ecuestre es una plaqueta que sale no sé cada cuánto, y que contiene poemas de un autor en especial o de varios, según el criterio del director, creo.

PROCESO CREATIVO... bla bla bla

2009-08-04T09:03:00.000-07:00

siempre que me preguntan cómo escribo un poema, digo "de izquierda a derecha" (chiste viejo), o "calato", o mejor aún "como me dicta tu vieja"... pero en sí, creo que escribir poesía es un proceso de correción constante, porque uno nunca está satisfecho con su creación, y bueno, yo suelo podar contastemente un poema hasta sentir que las hojas del árbol están todas unidas... no sé si responderé la pregunta de mis amigos, pero me permito (a riesgo de crítica) mostrar el proceso creativo que le di a un poema corto que tengo escrito...

mmm... he aquí un primer garabato... bueno, ya le di una pequeña correción al texto, pero esa correción fue a los dos días creo de escribir el poema...

luego lo pasé a la compu, lo imprimí, y lo volví a leer... y al leerlo, vi que una frase no cuadraba en el poema, no me gustaba, así que decidí cambiarlo, tacharlo y corregirlo, darle otra frase... y quedó así:
una vez que le di ese toque, volví al poema mismo, a releerlo, y quedé satisfecho... sé que a algunos les gustará el poema y a otros no, pero he aquí el oficio que le doy a lo que hago, a esa pasión que surge de la piel y cae en la razón humana... este es el proceso que sufre todo poema mío... es la parte que más disfruto de la creación poética... ahora imagínense cuando el poema es más largo... diablos!!!

LA PEQUEÑA (micronovela)

2009-04-09T19:57:00.000-07:00

CAPÍTULO I

Esta es la historia de un grupo de chicas que se reúnen una noche para conversar, tomar un poco y fumar algo de marihuana.

Vestidas como en toda típica pijamada, las chicas juegan con las almohadas mientras escuchan una música estridente. Como se supondrá, la casa de la que organizó la reunión está vacía, porque o bien los padres salieron de viaje o la chica vive en casa de algunas tías que discuten menos y permiten más.

Hasta aquí, la primera parte de la historia.

SOBRE "ARQUITECTURA DE UN DÍA COMÚN", EL PRIMER POEMARIO DE OSCAR RAMIREZ

2009-03-22T14:34:00.000-07:00

El día 26 de marzo se presentó, en la Casa de la Emancipación, el primer poemario del joven escritor Oscar Ramirez, "Arquitectura de un día común", el cual contó con las palabras prologolares del poeta y crítico literario Juan Paredes Carbonell. La música estuvo a cargo de Carlos Aguilar y Flavio Martínez (ambos de la banda Perú Salvaje) y Félix Roncal (de la banda Bajo Cero), quienes interpretaron temas de su autoría.

Para reseñar un poco mejor este libro, citaremos un fragmento del prólogo del poemario, escrito por el poeta Bethóven Medina:

Tengo el privilegio de expresar algunas opiniones en torno al libro Arquitectura de un día común, primer poemario de Oscar, en quien he reconocido al joven poeta que, como Javier Heraud, sabe ya que la poesía es un trabajo difícil que se pierde o se gana con el transcurrir de los años otoñales.

Con la publicación de Arquitectura…, su autor nos demuestra que la literatura peruana actual está atravesando por un periodo de innovación y expectativa. Por ello, es un orgullo para nosotros el tener que mencionar que la nueva hornada de creadores empieza no tan sólo con un buen pie, sino con su propia luz.

(…)

Muy al margen de los temas que se han mencionado, podemos hacer un análisis lingüístico y semiótico de lo que viene a ser la escritura en este texto. Son poemas como cuerpos de libre disponibilidad en donde lo que mejor se descubre es el manejo interior del poema, y lograrlo significa oficio, categoría literaria. Este es el lenguaje que refleja figuras del pensamiento y la palabra en forma conjunta, lo cual constituye la modernidad de la arquitectura, no solamente de un día común, sino como testimonio permanente de que la poiesis, al final, es belleza.

Finalmente, debo opinar que no hay mejor homenaje a un escritor como el de la atenta lectura a sus escritos. Hölderlin decía que los poetas son los mensajeros entre los dioses y los hombres, y creo que Oscar Ramirez, quien pareciera haber leído muy bien las Cartas a un joven poeta de Rainer María Rilke, se orienta por ese derrotero, pues con lo obtenido artísticamente en este primer poemario, nos anuncia gratamente lo que será su sacerdocio poético en las letras del norte del Perú. No hay duda. Estamos ante un joven poeta que apunta lejos.

Palabras que sirven de molde para la creación de una imagen sobre la poesía de Oscar Ramirez, la cuales se ven reforzadas por el comentario final del crítico literario Julio Arguedas:

Hablar de la poesía de Oscar Ramirez (mejor dicho, de su primer poemario, al cual me referiré de ahora en adelante) no es hablar de una voz nueva, porque hasta cierto punto eso suena demasiado encasillado, por lo que prefiero hablar de ciertas diferencias en su poesía.

Si bien todo poeta demuestra a grandes rasgos las influencias de autores que admira, lo que se lee en los versos de Arquitectura..., a pesar de que Oscar siente gran interés por algunas características de la poesía europea contemporánea, no es el recurrente esteticismo utópico de matices argumentales o lamentaciones de pasados ignorados y desastrosos, sino un mundo casi tan impenetrable como la sequedad humana.

Todo poeta establece sus pautas, sus condiciones poéticas, pero las condiciones que se nos ofrecen en este poemario, aunque se fecunda en muchos temas universales, es totalmente vertical, obligada a variar entre lo común y lo onírico sin perder la fusión entre veracidad y espacio donde se desarrolla la emoción creativa.

Dividido en cuatro etapas, este producto poético va formándose en un proceso de construcción y destrucción paulatina, con historias concebidas en espasmos que van desde un inventario formativo hasta envolvernos en un cuadro donde no existe mayor esperanza que la de una niña vagando entre nosotros invitándonos a caer.

Ahora bien, no sé dónde ubicar este libro, ya que en muchas de sus páginas la dirección de sus versos nos remite al espectáculo de cinematográficas escenas, como en otras tantas nos oculta el mínimo bosquejo que se le puede brindar con eficacia a la razón.

La poesía de Oscar Ramirez es un viaje perfecto, un vagar de versos, y palabras, por desnudas praderas sin llegar al simplismo de lo que se ha venido escribiendo en muchos de los poetas de su generación.

Las palabras están en el campo, ahora les toca a los lectores el deber de la cosecha.

He aquí, un breve resumen de lo que fue esa noche:

LA PUREZA DEL FRÍO

2009-03-20T14:40:00.001-07:00

He aquí el labio más perfecto de mi felicidad, el mundo donde la lentitud y el temor se mezclan en un prodigioso murmullo de cerezas y sabores.

El universo se desnuda en su figura temblorosa, en su cobijo de sensaciones y pensamientos, donde el deseo es la fuerza más conmovedora a una muerte prematura, a un olvido de cuerpos, a un silencio de mordeduras.

Visto de nombres el gozo de mis colmillos más violentos con los cuales deformen la eternidad del frío.

He aquí tu desnudez de amores, en el imposible espacio de tu cuerpo infinito.

[ya que se acaba el verano,
esta oda a mi amante prohibida]

EL ESPEJO

2009-02-26T14:45:00.000-08:00

-¿Qué es el ego?
-Yo soy el ego -respondió.

LA FERIA DEL LIBRO Y YO

2009-02-02T16:45:00.000-08:00

Sin querer, pero este año ha comenzado con el pie derecho para mi editorial y para mí. Digo sin querer porque creo que el trabajo serio te abre muchas puertas; fue así que empezó esta historia.

A finales del 2008, un amigo mío, Lucho Vigo (periodista), que es de las pocas personas que me brindaron apoyo sin conocerme tanto, me avisó que la gente del ATAL, los que organizan la feria del libro, habían abierto una convocatoria para la presentación de libros de escritores regionales en la IV Feria del Libro de Trujillo. Dejé mis libros en la dirección indicada y listo. Ese fue el primer contacto con la feria, gracias a mi amigo Lucho. Sucede también que como todas las ediciones anteriores, ésta organizaba un concurso de cuento, y dos días antes del cierre del plazo de la convocatoria, me llega un correo electrónico solicitando mi confirmación para presentar mi poemario en una nueva sección de la feria del libro, la sección Novísimos, al lado de dos amigos míos Jorge Torres y Gonzalo Del Rosario. Alegre por la noticia, decido enviar un cuento corto a dicho concurso, justo el último día, y en el departamento de entrega del ATAL me encuentro con otro amigo mío, Luís Eduardo García. Nos saludamos, y luego que me mirase seriamente durante un buen rato, me preguntó, para confirmar sus sospechas, tú eres de la nacional, no; yo dije que sí; entonces me dijo conversamos después. El motivo de la conversación fue para invitarme a formar parte del conversatorio: El mundo que es mañana. Un diálogo entre Mario Vargas Llosa y los jóvenes, para el día 24 de enero. Ocultando mi sorpresa, le agradezco y salgo: ya había empezado la historia.

El evento con Vargas Llosa salió genial, fue un montón de gente, y cuando me presentaron, los que eran de la UNT gritaron como locos; creo que fue de las pocas veces que me sentí tan bien.

Luego vino lo de la presentación de mi libro en día martes 27. No mucha gente estuvo, pero fueron mis amigos y la gente que quería que vaya. Primero estuvieron Gonzalo Del Rosario y Jorge Torres presentando Cuentos pa' kemarse y 533, respectivamente.

Luego subimos el señor Bethóven Medina y yo, y me sorprendió mucho lo que dijo el señor Bethóven, lo cual agradezco mucho.

Y para terminar, el día sábado 31, por la tarde, me informan que había recibido una mención honrosa en el concurso de cuento de la feria.

El día de la premiación me sentía extraño, como que todo había pasado muy rápido, pero era genial, era bueno saber que no era vano todo el trabajo. Claro, pusieron mal mi apellido en el cartón, pero lo cambiaremos (ya quedé con la gente). Como siempre eres un rebelde, me dijo Adriana Doig, quien, sinceramente y fuera de las paterías, me cayó demasiado bien.

Ese es mi recuento de lo vivido, de esta pequeña etapa del año que me ha sido fructífera. Ah, les dejo el cuento para que lo lean y den su propio juicio.
Nos vemos!!!

EN BLANCO

Antes de que se vayan, y nos veamos de aquí hasta cuándo, les voy a contar una historia bien extraña, ok, pero siéntense para comenzar. Resulta que una vez a un escritor, ya de muchos años y prestigio, lo invitan a ser parte del jurado de un concurso de cuentos, y éste acepta porque le ofrecen una buena cantidad de dinero… en la vida ustedes saben cómo es, ni por amor al arte ni por dárselas de buena gente, uno tiene que ganar algo, sino nada. Pero sucede que este señor detestaba ser jurado de concursos, porque siempre que leía los cuentos, uno: o eran demasiado tradicionalistas, de esos que escriben sin aires de universalidad, de los que creen que porque hablan de tradiciones la gente va a cambiar y va amar más a su patria, los típicos regionalistas; o dos: eran muy burdos, burdos en el sentido de que no valían la pena, muy simples o eran copias de generaciones anteriores, nada nuevo. Pero ve el cheque, acepta y ya. Los que organizaban el concurso le dieron total libertad, es más, lo nombran presidente del jurado, como para que no halla problemas, porque los demás eran muy jóvenes y esas cosas. En fin, cierran el plazo de la convocatoria, recogen los cuentos y se los entregan a todos los del jurado para que lean, porque tenían, creo, como dos meses para dar el veredicto final, y luego de dos semanas venía la premiación, y todo lo demás. Entonces, el escritor empieza con la carnicería: lee uno y lo deja a la mitad porque no merece gastar vista, viene otro y resulta más aburrido, otros parecían escritos por niños de jardín, otros eran muy sufridos, misma telenovela mexicana; y así estuvo como un mes y medio, sin nada, hasta que le llega un cuento de una sola página. El escritor mira el cuento, lo inspecciona, se ríe, porque, creo, que el máximo de hojas era diez, y se pone a leer. Fueron los cinco minutos más intensos de su vida, el cuento era perfecto, genial, tenía una contextura tan exacta, sin ninguna palabra de más o de menos, que el escritor pensó que los ángeles había escrito eso. Sé que suena cursi, pero déjame terminar. El escritor se levanta y les dice a los demás miembros que ya había ganador, que estaba demás seguir leyendo. Pero si faltan como treinta cuentos, le dijeron los más jóvenes, pero él les dice que no, que ya era suficiente. Sin saber cómo, pero terminó convenciendo a los demás, tanto así que empezaron a vanagloriar el cuento de una página. Sí pues, te imaginas, una sola página. Llega el día de dar los nombres de los ganadores. Se juntan todos en una casona antigua: el jurado, la prensa, el notario y alguno que otro chismoso. Después de mandarse con un discursazo de casi media hora, llega el momento de abrir los sobres, tanto del ganador como de las menciones honrosas. El escritor es el encargado de hacerlo. Primero dan las menciones, sin mucha palabra, algo demasiado escueto. Luego viene el ganador. El escritor abre el sobre, no sin antes exaltar las cualidades del cuento. Se llena de silencio la sala, se va abriendo poco a poco el sobre donde están los datos. Fuera de éste, ojo, sólo se lee un seudónimo que dice “Sin nombre”. Misma película de terror, todos los presentes están a la expectativa de saber quién es el ganador. El escritor saca la hoja de datos y su rostro cambia. Los presentes ven que se queda perplejo mirando la hoja, y antes de dejarla caer, sale como perdido del estrado. Los demás miembros del jurado, luego de que la calma volviese a la ceremonia, dijeron con sorpresa que la hoja de datos estaba en blanco.

PREMIACIÓN PRIMA FERMATA LITERARIA 2008

2008-12-11T07:20:00.000-08:00

En Lima, con mis amigos Gonzalo Del Rosario y Jorge Torres, en la premiación del Prima Fermata Literaria 2008, donde conocí a gente locaza, como Carlitos 7.9. y Pamela Bayly

CUENTO DE JOSÉ WATANABE

2008-11-27T15:07:00.000-08:00

El siguiente, es un cuento del gran poeta trujillano (universal) José Watanabe. En el año 1967, Elías Taxa Cuadros realizó la presentación y selección de una antología de cuento titulada “La costa en la narración peruana”, bajo el sello editorial Continental – Kontinental Verlag. Dicha antología incluía a escritores como Mario Vargas Llosa, Abraham Valdelomar, Eduardo Gonzáles Viaña, José Diez Canseco, entre los más conocidos, y a un joven que se abría campo en el quehacer literario: José Watanabe.

El cuento, como menciona la reseña del libro, “pertenece a un libro de relatos sobre la situación de los trabajadores en los grandes latifundios azucareros”.

Si bien ubicamos las fechas, este cuento es publicado cuando Watanabe contaba 21 años, mucho antes de ganar el Premio Poeta Joven del Perú, en el 70’. Es decir, se perfilaba tal vez como un narrador, pero su registro mayor se halla en la magnífica poesía que escribió. Poesía de orden diferente, si hablamos en el sentido de que Watanabe se ubicó en el contexto de los poetas de Hora Zero, grupo al cual no perteneció, pero sí compartía gratas conversaciones con muchos de sus miembros.

Evitaré abarcar mucho más sobre la vida de este gran vate. He aquí el cuento, descubramos la poesía narrativa del gran Watanabe.

Bueno, si preguntan por qué está en imágenes, es porque me dio pereza copiarlo. Discúlpame Pepe.

El cuento está de atrás para adelante, no confundir..

RESULTADOS PRIMA FERMATA LITERARIA 2008

2008-11-03T13:26:00.000-08:00

Ahí estoy yo!!!

El Comité Organizador de Prima Fermata Literaria 2008 agradece y felicita a cada uno de los participantes, provenientes de diferentes instituciones del país, e inclusive, (sobrepasando por completo nuestras expectativas) del extranjero, haciendo de esta edición una de las más exitosas, con 90 envíos, demostrándonos que la producción poética novel continúa de manera fecunda.

El Jurado designado por el Comité Organizador de PFL ha decidido, tras una ardua elección, que los seleccionados, sin ningún tipo de jerarquía establecida entre ellos, sean los siguientes:

Trabajo Nº 005.

Seudónimo: Oscar Ramirez

Nombre: Óscar Chumpisuca Ramírez, Universidad Nacional de Trujillo

Trabajo Nº 022. Seudónimo: Di bujo

Nombre: Claudia La Hoz Benavides, Escuela Nacional Superior de Bellas Artes

Trabajo Nº 024. Seudónimo: Perséfone

Nombre: Christian Ahumada Heredia, Universidad San Pedro de Chimbote

Trabajo Nº 029. Seudónimo: Hombre

Nombre: Juan Pablo Bustamante, Universidad Nacional Mayor de San Marcos

Trabajo Nº 035. Seudónimo: K. De Santo-Rivera

Nombre: Karl Gutiérrez Navarrete, Universidad Nacional Mayor de San Marcos

Trabajo Nº 054. Seudónimo: C. R. M.

Nombre: Claudia Ruiz Macedo, Pontificia Universidad Católica del Perú

Trabajo Nº 058. Seudónimo: In deserto

Nombre: Oswaldo Ramos Rocha, Universidad Nacional Federico Villarreal

Lima, 02 de noviembre

Jurado Seleccionador Prima Fermata 2008

http://prima-fermata.blogspot.com/2008_11_01_archive.html

SIN TÍTULO

2008-08-30T12:50:00.001-07:00

El niño preguntó:
-Mamá, qué hago ¿leo o duermo?
-Es tarde, mejor descansa.
El niño se quedó pensativo.
-Mamá, ¿y si sueño que leo?

POEMA ACERCA DE LA CONCEPCIÓN DEL OLVIDO

2008-07-15T16:26:00.000-07:00

Materiales de oscuros prodigios
conllevan la ventura de aceptar
la eficacia de los secretos del mar.

He aquí la sapiencia de la oscuridad.

Las niñas aprenderán que bajo las aguas
ninguna historia
comprende la desidia del fuego.

La sabiduría es un eterno
conocer teorías incompletas.

Canciones ocuparán
el abatido pregonar de las liras
mientras solitarias aves de invierno
nos devolverán el abrazo que perdimos
por intentar la creencia de la soledad.

El retrato del sol se perderá en las pupilas del alba.

Insectos con rostros amados
divulgarán el afán del amor.
Los pensamientos, como cristales,
se quebrarán bajo el mandil de las infantas:
no todo conservará la madurez.

Escondidos,
los pequeños caballeros
llevarán en sus muñecas
heridas tan grandes como el silencio.

Ninguna virtud es valedera.
Nada podrá contener los quejidos del fuego.

Las huellas de una ciudad cautiva
dibujarán el presente bajo las sombras.
Sólo quedará un roble enfermo
apoyado en el cruel estrago de la memoria.

Autor: Oscar Ramirez

Nacionalidad: Peruana

Con este poema participo en el segundo Concurso de Poesía de Heptagrama

Entrevista en la Palabra del Mudo

2008-07-08T17:52:00.000-07:00

TERCERA PERSONA

2008-05-30T15:35:00.000-07:00

–Te molesto?
–No.
–Te molestan mis actitudes?
–Tampoco, así te conocí.
–Entonces por qué ya no me hablas, hace mucho que no sé de ti.
–Ahora sabes, por algo estamos conversando.
–Pero esto es un encuentro fortuito, casual.
–Las cosas pasan.
–Dime por qué has callado durante tanto tiempo.
–Es de sabios callar cuando no hay nada que decir.
–Sabes que detesto tus frases aprendidas.
–Y qué esperas que te diga.
–No sé, un cómo has estado no sería mal.
–Cómo has estado?
–Evita el sarcasmo, ¿quieres?
–Bueno.
–Su taza de café y su postre.
–Gracias.
–Y mi pedido?
–Disculpe, señorita, ¿podría repetírmelo por favor?
–Sólo un café sin azúcar, gracias.
–Está bien, ya regreso.
–Estás muy alterada.
–Te parece?, ¿sabes quién tiene la culpa?
–Creo que yo, pero eso no es pretexto para sentirme culpable.
–Así?, y yo debo parecer como loca.
–Ni tanto, pero qué quieres que te diga.
–La verdad.
–…O lo que quieres oír.
–No, sólo la verdad.
–Su café sin azúcar.
–Gracias.
–De nada, permiso.
–Es difícil.
–Decir la verdad?
–No, mentirte, no hallo razón a mis testarudas palabras.
–Y temes que te odie por eso.
–Por qué?
–Por lo que dirás.
–No, esas cosas ya no me quitan el sueño.
–Entonces?
–Será más difícil tratar de explicarlo.
–Siempre fue así, ¿crees que me es tan complicado entenderte?
–No lo creo, pero es mejor evitar malentendidos.
–Nunca hubieron malentendidos entre tú y yo, las cosas fueron simples al inicio, pero luego era como si no te conociese.
–Me conocías.
–Lo dices en tiempo pasado?
–Uno puede cambiar.
–Puede, pero tú no.
–Tan confiada?, ¿por qué?
–Porque siempre te mostraste con el corazón abierto, y me era fácil descubrir tus pensamientos y temores, la sinceridad se percibía en ti cada vez que hablabas.
–Lo dices en tiempo pasado?
–No tomes mis palabras, sabes que me incomoda… bueno, sigues con la sinceridad a cuestas, y lo noto, pero hay algo que me perturba, me incomoda.
–Qué?
–Disculpen, pero me mandaron entregar este ramo a la señorita.
–Cómo?, ¿quién fue?
–Bueno, sólo lo dejaron a la entrada.
–Está bien, déjelo, gracias.
–Ok.
–Bello decorado.
–Si te gusta te lo regalo.
–No seas orgullosa, es un bonito obsequio, no evites la vergüenza de recibirlo.
–Si, claro.
–Bueno… entonces no queda otra salida que el olvido.
–Olvido?, ¿lo dices por estas flores?
–Obvio, además sabía que estabas saliendo con alguien, por ello decidí apartarme, es necesaria la dignidad también en los hombres.
–Si realmente es la persona que creo que es, pues te contaré que aún no salimos ni a tomar un té.
–Me dirás que no lo conoces.
–Sólo por teléfono y por mera casualidad, fue como una llamada a número equivocado, pero creo que este tipo tiene un problema, me habla de que en una relación él siempre fue el otro, que el otro, que el intruso, o el que estaba de sobra, y no sé que cosas más, se cree un Werther moderno o algo así.
–Bueno, es un criterio defensivo un tanto absurdo, lleno de demagogia para opacar su mérito de reprimido, pero a la vez entendible dentro de la actual situación comprometedora.
–Cuando empiezas con tus estúpidas frases filosóficas, tiendes rápidamente a aburrir.
–Considero que es necesario el olvido.
–De ambos?
–No, sólo el mío, alguien debe mantener la convicción de que una vez existimos.
–Y cómo piensas hacerlo?
–Simple, diciéndote adiós.
–No seas necio, eso es infantil de tu parte.
–Por qué?
–Porque no pudiste olvidarme antes, menos lo harás ahora.
–Me suena a soberbia.
–Sí, y tómalo como quieras, pero sé que mientes en lo que dices.
–Y dime, ¿cuál es la verdad?
–Aquella que siempre supe de ti: que me amabas.
–Mantienes el error de la duda… al hablar del pasado tienes miedo de que no haya sido cierto lo que viviste, o me equivoco, pero es ahí donde mi realidad te entorpece, te maltrata, te hostiga con la serenidad de lo no conseguido… son los recuerdos, lo pasado que regresa a ti como el motivo de la soledad, sin poder huir ni llorar, porque tienes ganas de enmendar los errores cometidos con alevosía, aún sabiendo que es imposible lograrlo, ¿verdad?
–Es una suerte de juicio el tuyo?
–Puede ser, pero aún no identifico si soy víctima o victimario.
–Lo sabes muy bien, todos sentían lástima por tu estado de ánimo cuando terminábamos, era deprimente.
–Eso era antes, ahora las cosas son muy diferentes, ¿sabes por qué?
–No, y tu mirada me asusta.
–Porque ya no soy aquel, soy yo, el otro.

RADIONOVELA

2008-04-29T17:37:00.001-07:00

Cuando el camino estuvo cerrado, a Martín no le quedó más remedio que dormir en el coche. No era la primera vez, pero un miedo algo absurdo lo tomó por sorpresa. Luego acomodó las cosas en la parte trasera y, colocándose al borde de la carretera, se dejó invadir por el sueño.

Para evitar cualquier inconveniente, desconectó la batería y guardó la llave debajo del asiento del copiloto. Esta maniobra lo había salvado en dos oportunidades, pero, por la desidia de los asaltantes, terminó como huésped durante una semana en la posta del pueblo.

A pesar de la costumbre de controlar la demora de los viajes, le era difícil evitar encontrarse privado de ingreso. Las normas eran claras: pasadas las diez de la noche nadie entraba. Siendo el principal distribuidor de Santa Luisa, le hubieran sido necesarios algunos atributos y compensaciones, pero como en todo ciudadano, los privilegios eran letra muerta.

Lo peor de aquella noche era que Martín regresaba con la mitad del cargamento. Siendo así, era presa incluso de los mismos pobladores. Nadie le prestaría atención ni socorro, y dado el caso de la ignorancia de las circunstancias, le era comprensible el temor durante la soledad.

Si bien él soñaba, el sueño no le advertía que alguien vigilaba su sueño. Quien observaba mantenía la convicción de la futura acción; el observado, la convicción del olvido. Sólo un descuido: la puerta del piloto carecía de seguro.

En el transcurso del sueño varias imágenes torpes e infinitas: un caballo al borde del abismo, un libro abierto y leído a medias, un buzón lleno de cartas sin motivo de escritura y un hombre desde la ventana apreciando su descanso. No intentó prender el coche, porque así encontrase la llave éste no encendería. Los pies, atracados en la manta de dormir, impidieron levantarse y huir. Luego, un golpe en el vacío; la respuesta hizo que la sangre brotara de su nariz. En la desesperación arañó con violencia al intruso; la certera puñalada en el brazo izquierdo no permitió volver a intentar el ataque. Una frase lo perturbó, ¡Dispara!, ¡dispara! Martín no entendió en un principio. Pronto la fuerza de su agresor le invadía el rostro, la sensación de asfixia, el miedo y ¡dispara! Poco antes de desfallecer, Martín atinó la acción más pronta y desesperada: sacó el arma del bolsillo derecho y disparó. El agresor cayó. No hubo heridas ni sangre.

Al amanecer, una mancha oscura y casi deshecha se dibujaba en el terral. Sin explicarse razón, el agresor había desaparecido. Fuera el sueño o el temor, pero la herida del brazo ya no goteaba. Un ruido lo atrajo a la cabina del coche: en la radio culminaba la historia de un asesino asesinado.

ACERCA DE LOS CRÍTICOS

2007-12-26T15:13:00.000-08:00

De un tiempo a esta parte visito, y leo, muchos blogs, ya sean de poesía, cuento, ensayo, etc. Es un pasatiempo, hasta cierto punto, interesante (esto último lo escribo porque no soy muy partidario de leer frente a una computadora, pero considero que me es necesario).
Muchas veces hallo blogs muy atrayentes; en otros casos, algo flojos, y no porque puedan llevar el calificativo estúpido de “malos escritos” (quien soy yo para criticar con aquel afán desmoralizador las pequeñas propuestas artísticas de las demás personas que, como yo, intentan o sugieren en la web una suerte de sutil acto como es el escribir), sino por motivos de los cuales trataré de dar mi más sensato punto vista en párrafos sucesivos.
Defiendo la posición de que todo arte poético es cautivador, no perturbador (hablaré de la palabra arte más adelante). De la misma manera, defiendo los contextos experimentales que nos puede presentar la narrativa, la cual, sin causa pero con efecto, nos describen ambientes tan cautivantes como perturbadores. Pero si algo no defiendo ni comparto, es todo acto que pueda llevar el burdo calificativo de crítica.
Hemos deformado crudamente el significado de la palabra crítica, hasta tal punto de no entenderla concretamente y diferenciarla en dos sugerentes y a la vez infames modalidades: crítica constructiva y crítica destructiva. No hablaré de las dos de manera extensiva, sólo me limitaré, si el caso me lo permite, a calificarlas de absurdas e innecesarias.
Comprendo que muchos no compartirán mi opinión, pero una opinión vertida nunca puede ser una opinión destructiva, si hablamos de devolverle el valor a una palabra tan compleja y tan mal empleada como es crítica. En todo este pequeño texto, mantendré en primera instancia mi posición y concepción acerca del arte.
Para poder ejemplificar este contexto, recurriré al más viejo arquetipo del cual todo crítico hace uso: el diccionario de la real academia de la lengua española (si alguien me pide que ponga esta frase con mayúscula, cíteme un motivo más interesante que no sea el estúpido “los nombres de entidades respetables llevan mayúscula”; además, si cito este libro es por un acto piadoso para los “críticos”: a ellos les encanta lo más simple y común, evitan buscar mayores significados que el que les pueda dar este folleto). Según este libro, que rige seudas normas de cómo escribir, pero no de cómo hablar, la palabra crítica lleva el siguiente significado: Arte de juzgar de la bondad, verdad y belleza de las cosas. Aquí me detengo: Arte… toda crítica es un arte, por lo cual sugiero y vuelvo al libro anterior, siendo el sutil significado de la palabra arte: Acto o facultad mediante los cuales, valiéndose de la materia, de la imagen o del sonido, imita o expresa el hombre lo material o lo inmaterial, y crea copiando o fantaseando. Punto final.
Si bien he citado fielmente los contenidos, es para dar mi versión acerca de la crítica valiéndome de un libro de más sentido comercial que otros.
¿Cuántas veces hemos logrado hallar una crítica en la cual se viertan sentidos complejos de apreciación que no sean las concepciones particulares del crítico acerca de una obra acabada y contemplada?
La respuesta es sencilla: pocas.
Toda obra de arte es concepción y creación propia y particular de un autor, ya sea en lo poético como en lo narrativo, y pedirle a un artista regirse a normas establecidas o pre-concebidas sobre el arte, es limitarle, de por sí, el espíritu creador, liberador y catártico que produce en él la obra. Para esto cito un fragmento del prólogo que escribe Guy de Maupassant, en su novela Pedro y Juan, acerca de la novela:

“¿Existen reglas para escribir una novela, fuera de las cuales una historia escrita debiera llamarse de otro modo?
(…)
Parece ser que esos críticos saben de una manera cierta, indudable, lo que constituye una novela y lo que la distingue de otra que no lo es. Esto, sencillamente, significa que sin ser productores están agrupados en una escuela y rechazan, a la manera de los mismos novelistas, todas las obras concebidas y realizadas fuera de su estética.
En cambio, lo que debería hacer un crítico inteligente es buscar aquello que menos se parece a las novelas ya escritas y estimular todo lo posible a los jóvenes para que emprendan nuevos caminos.”

Maupassant defiende de manera muy bella las características que llevan a un escritor a ejercer su derecho a escribir.

“Todos los escritores, Victor Hugo igual que Zola, han reclamado con insistencia el derecho absoluto, derecho indiscutible de componer, es decir, de imaginar u observar de acuerdo con su concepto personal del arte. El talento procede de la originalidad que es una manera especial de pensar, de ver, de comprender y de juzgar.”

Quienes critiquen una obra por la falta de algo, llevan el estigma de que ellos mismos carecen de toda capacidad externa para la apreciación, ya que mantienen en zozobra sus propias convicciones y argumentos con los cuales pueden definir lo que es o no es una obra de arte. Son apreciaciones cerradas y equívocas, sin más argumento que obsoletas leyes que refunden al arte en lo más arcaico de la originalidad. Comprendamos también que la originalidad consiste en volver al origen, pero debemos comprender para qué: para volver a crear las cosas de nuevo, olvidándonos de lo ya existente y formando nuevos criterios artísticos que sugieran excepcionales y sui géneris devociones sobre la creación.
He aquí un nuevo reto para los críticos: capacidad de entendimiento.

Pero retomo el bello prólogo de Maupassant:

“Así pues, el crítico que pretende definir la novela según la idea que de ella se ha forjado con arreglo a las novelas que prefiere, y establecer ciertas reglas invariables de composición, luchará siempre contra un temperamento de artista que aporte un nuevo procedimiento. Un crítico totalmente merecedor de este nombre debería ser tan sólo un analista exento de tendencias, de preferencias, de pasiones, etcétera, y apreciar tan sólo, al igual que un perito en pintura, el valor artístico del objeto de arte que se le somete. Su comprensión, abierta a todo, debe absorber hasta tal punto su personalidad, que pueda descubrir y alabar incluso los libros que no le satisfacen como hombre, pero que debe comprender como juez.
(…)
El crítico sólo debe apreciar el resultado con arreglo a la naturaleza del esfuerzo; y no le asiste el derecho a preocuparse de las tendencias.
Esto se ha escrito ya mil veces, pero habrá que seguir repitiéndolo.”

Podrá tomarse mi preocupación como una suerte de marginación mojigata sobre la versatilidad del artista, pero lo que debemos conceptuar y mantener en claro es la no esquematización y saturación de reglas que desequilibren la capacidad creadora, y conviertan al artista en un artefacto de producción, y no de creación.

Permítanme citar otra apreciación acerca de la crítica, que es una bella sustentación de los preceptos propios de un autor tan sutil, completo y conmovedor como fue Oscar Wilde. Quienes hayan leído sus obras hallarán, sin temor a equivocarme, una acogedora y deslumbrante visión de la estética y sobre todo de la Inglaterra de la era Victoriana (por si cabe alguna duda, la era victoriana se desarrolló desde la coronación de la reina Victoria, a los 18 años en 1837, hasta su muerte en 1901). En el año 1890, Wilde publica una novela titulada “El retrato de Dorian Gray”, novela por la cual fue acusado de inmoral y todas las estupideces que se pueden decir de un magnífico escritor mal comprendido. La historia lo coronó dentro de los grandes de la literatura mundial, y le dio el sitio que merecía, pero esa es historia de la cual me ocuparé en otra oportunidad. Dentro de esta bella novela, Wilde escribe un prefacio, llamado Prefacio del autor, espléndida pieza que contiene su concepción artística y estética. Cito frases de este prefacio:

“El crítico es quien puede traducir de manera distinta o con nuevos materiales su impresión de la belleza.
(…)
Quienes descubren significados ruines en cosas hermosas están corrompidos sin ser elegantes, lo que es un defecto.
Quienes encuentran significados bellos en cosas hermosas son espíritus cultivados. Para ellos hay esperanza.
(…)
No existen libros morales o inmorales.
Los libros están bien o mal escritos. Eso es todo.
(…)
El artista no tiene preferencias morales. Una preferencia moral en un artista es un imperdonable amaneramiento de estilo.”

Si me he permitido citar estas breves frases, es por un fin común: el arte no es diferenciación ni acercamiento, es expresión propia e irrepetible. La crítica, como arte, no debe basarse en postulados erróneos y decepcionantes. La libertad es un bien que podemos hallar, también, en las palabras.
Quien no pueda entender esto, está condenado.
La crítica es un arte, lástima que quienes lo ejerzan han hecho de él, una detestable aproximación a la ignorancia.

* Este artículo no pretende probar nada, sólo hago uso de mi derecho de escribir, y, si me lo permito yo mismo, “criticar”.

LA ÚNICA VERDAD

2007-12-18T16:13:00.000-08:00

Hemos de confiar a los hombres
la verdad provista por aves que desconocen el libre transitar
en sus pequeñas plumas.
Los tambores irrumpirán en jaulas
con el sonido del temor
abierto en miradas sin rumbo o senderos amados.
La marcha triunfal de las aves
sólo podrá observarse con el caer de las hojas.

MORENA

2007-11-24T16:38:00.000-08:00

a maría armas

Morena,
aliento de canela
y fuego en las pupilas.
Pasión o multitud de emociones
constantes. Morena,
ardiente corazón de perpetuas madrugadas,
cuerpo y tentación,
tormenta y erosión de las palabras.
Mujer, manto de actitudes,
de soberbia o timidez ante la vida,
refugio de soles negros,
pequeños vigilantes del sendero.
La comunión de la realidad
percibe tu aliento,
convive en tu regazo,
acepta tus verdades como verdades suyas
y duerme en tus caricias
para olvidar por entero la desdicha.

Ínsula de furores y temores,
morena de fuego y ceniza.
Cómo silenciar nuestras voces
cuando ante tu cuerpo
balbuceamos torpemente las heridas
o los pretextos del amor
escondidos como niños
entre roídos libros y cuadros rotos.

Tenga a bien nuestras plegarias
y aquellas voces imitando su voz desde lo incierto.
Abra sus manos
como dos grandes crisoles
y deje copar este augurio
con el felino color de aguas turbias.

Alimente nuestra fe
con la inocencia de su risa,
y sofoque aquella sed que es usted
bella morena de fuego en las pupilas.

2007-10-04T18:26:00.000-07:00

MURIEL

Un ovillo de lana y la rutinaria
lección de los círculos
acompañan el descanso de sus tardes.
El murmullo de empañados cristales,
mientras se describen figuras,
permiten la voluntad de lo bello.
Han transcurrido muchos años
desde su llegada, pero sería difícil comprender
la soledad del vespertino sofá con su partida.
Mientras vigilo en usted el camino de los sueños,
mis labios recorren con vehemencia la dureza
de sus manos producto de la infamia
del tiempo. Aquella intención
se dibuja con la sutil condición del amor.
Nunca podremos dejar de envolver
los secretos en su mirada,
ni olvidar la ternura de sus mejillas
cuando sucede la nieve.
Si las flores llegan a marchitarse
es porque protegen el infinito sueño
de sus manos dormidas.

EDAD Y TIEMPO

2007-09-12T14:47:00.000-07:00

Para recrear formas y conceptos febriles
utilizamos al sueño o los productos venideros
de breves síncopas vocales.
Nada absorto nos presenta lo vivido,
sólo juegos y virtudes paralelas.
De los ecos aprendemos lo perdido.
De lo perdido aprendemos a darle valor a los ecos.
En desigual compasión
contamos los recuerdos en aprehensión perpetua
de lo extinguido y lo añorado.
Ahora el fuego oprime su verdad sobre lo cierto
y la razón obtiene raíces en nubes supremas.
Las palabras se ocultan de la voluntad y los dioses
para envolvernos como bichos
en constantes círculos sin retorno.

BRAULIO O LOS RECUERDOS

2007-09-12T13:55:00.000-07:00

Han pasado varios años y he vuelto a Lima. No tenía ganas de volver, pero el deseo de ver a mi madre me trajo de regreso. Sólo hablaba con ella por medio de cartas, ya que eso le gustaba, y de esa manera podía contarme con lujo de detalles como las cosas por acá han cambiado mucho. Creo que se equivocó, no cambiaron, porque ni bien subí al taxi, por la ventana de éste, me quitaron el reloj. Debe ser un chasco volver a Lima y darse cuenta que siguen habiendo delincuentes por todo lado, no mister. Sonreí con algo que más parecía una mueca y le dije descuide, me lo imaginaba. Así llegué a casa de mi madre: con la nostalgia en el corazón y un reloj menos en la maleta.

Después de estar parado durante más de cinco minutos en la entrada de la casa recibiendo los infinitos besos y abrazos de mi madre, entré al lugar que durante mi juventud albergó los sueños perdidos de mi presente y las ilusiones de amores que nunca llegaron. Brindamos con la acostumbrada taza de té que ella ofrece siempre a las visitas. Me miró a los ojos y me preguntó por mi padre. Está bien, aún te extraña. En verdad no era mi padre, era mi padrastro, se casó con mi madre años después que quedó viuda, y se separaron poco antes que yo termine la secundaria. Sabes que no eres mi hijo de sangre, pero te quiero como tal, y espero que ni bien termines la secundaria te vengas conmigo al extranjero… para que tengas un mejor futuro. Mi madre lo entendió y me dijo sólo espero que sepas aprovechar esta oportunidad. Al partir, lo único que temía era no volver a verla. Pero a pesar de haber transcurrido más de diez años, y del tiempo haber hecho mella en ambos, sus lágrimas y su sonrisa siguen siendo las mismas que extrañaba a lo lejos. Y cuándo da a luz Elizabeth. Pronto mamá, le respondí, pronto.

Dormí casi toda la tarde. Estaba exhausto, el viaje había sido matador. Pero era domingo, y aún tenía algo de fuerzas como para caminar. Por ello decidí dar un breve paseo para recordar el lugar y, tal vez, reencontrarme con viejos conocidos. La vida lejos del hogar había sido dura, y amigos eran algo que, para mí, escaseaban. La muerte de Javier me afectó mucho, y aún más el no poder estar presente en su funeral. Sentí que le había fallado al mejor amigo que tuve. Ahora que he vuelto, si no fuera por mi madre y mis recuerdos, Barranco y Lima serían una gran nada.

En el parque aún habitaban los mismos árboles y las parejas seguían paseándose de la mano por el viejo puentecito en el cual me declaré a Juanita. Pero sólo te quiero como amigo. Ni recordar, no salí de mi casa durante un mes. Deambulando llegué al estanque de los deseos. Yo lo llamaba así de niño, y daba la impresión de serlo. Pero lo que más me causaba asombro era la estatua. Colocada en medio del estanque se veía imponente. Ahora, que ya no soy un niño, me causa la misma impresión que ver en el suelo la basura dejada por las personas. Lo curioso es que aún existe gente que arroja monedas al estanque pidiendo un deseo y cerrando los ojos.

Algo llamó mi atención. Era el ruido de los aplausos y las risas, y como la curiosidad es algo innato en las personas, me acerqué. Una muchedumbre compuesta por adultos y niños rodeaban algo o a alguien. Levanté mi cabeza sobre la gente, pero no llegué a ver nada. Desanimado, metí las manos en los bolsillos y estuve en plan de irme, cuando una melodía me detuvo. Era un recuerdo conocido, una música que pugnaba por salir del encierro de mi mente. Caminé hasta el extremo derecho de la muchedumbre. Creo que empujé a alguien, no lo sé, ya empezaba a hostigarme el presente, pero al librarme de toda esa barrera humana, mis ojos y mi ser dieron un viaje repentino hacia aquellos años perdidos de mi infancia. Cada domingo, después de haber almorzado, mi padre y mi madre me vestían como muñeco de torta, a su pleno gusto, y me llevaban de paseo por el parque de Barranco. Yo ponía cara de que no me gustaba, pero era mentira, y mis padres ya se habían dado cuenta de eso. A pesar de la belleza de los árboles y de lo mágico del estanque de los deseos, para mí sólo existía una atracción. Llegaba siempre a las cuatro de la tarde, con su grabadora antigua y un batallón de personajes de fría mirada. Todos parecían como estatuas, como muertos, pero Don Fermín, al compás de la música, hacía que la inerte mirada de cada uno de ellos tuviera la misma vivacidad de nosotros cuando niños jugábamos a las escondidas. Mi padre siempre me daba una moneda para alguno de los muñecos, y yo me deleitaba viendo al zapateador, a la cantante criolla y a muchos más. Pero de todos ellos sólo uno me causaba un miedo terrible. Nunca elegía el payaso, sus enormes ojos y sus manos tenían un aspecto intimidante. No me gustaba su baile, me daba miedo, pero lo peor era cuando su cabeza se alzaba por encima de su cuerpo y daba la impresión de ser alguno de esos personajes de película de terror. Don Fermín parecía saberlo y evitaba hacerlo bailar delante de mí, para que yo no me fuese a esconder en la falda de mi madre, pero a pesar de todo nunca faltaba un niño que prefería esa marioneta. Una vez caída la noche, y lejos del bullicio de la gente, todos partían.

Bailaba el zapateador, una marioneta de color moreno. La gente aplaudía a su alrededor y yo, cautivado, volvía a soñar y a existir en mi infancia. Una vez acabado el baile, todos aplaudieron, incluso yo. Vi las caras de las personas y se confundían: la sonrisa de un adulto se igualaba con la de un niño. Vi el rostro de Don Fermín y por un momento creí que el tiempo no había pasado: su rostro era el mismo, con su eterna sonrisa, con sus ojos llenos de futuro, con su voz, aquella inconfundible voz que precedía al silencio. Miré a los demás y, sin saber por qué, extrañé el tiempo que no estuve acá, extrañé a los amigos, a mi madre y, aunque suene exagerado, volví a creer en mis sueños, en la gente, en aquellos instantes de alegría que aún nos pretende regalar la vida. De pronto, de entre todos, Don Fermín se dirigió a mí. Me extendió una sonrisa y me preguntó cuál de las marionetas escoges. Yo me quedé asombrado, mejor dicho asustado. Cuál escoges, cuál deseas que baile. No sé como, pero creo que por inercia elegí el payaso. Ahora que estás adulto escoges la que de niño te daba miedo. Quedé en silencio, como perdido. Don Fermín dio la vuelta y, con la paciencia que lo caracterizaba, cogió el payaso, puso la música y lo hizo bailar. En ese momento el tiempo se detuvo. Parecía que nadie alrededor nuestro existía, sólo Don Fermín, el payaso y yo. El tiempo se hizo eterno y la marioneta bailaba de una forma única, como nunca antes la había visto, y Barranco se hizo hermoso, y los árboles llenaban los cuentos y los bosques, y los deseos aún persistían en el estanque, y el amor existía en aquel viejo puente, y todos sonreían, y aún podía soñar, aún podía seguir soñando. Las luces iluminaron la noche cuando el sol estuvo dormido. Don Fermín se fue con aquellos recuerdos y melodías de mi infancia. Me quedé en el parque donde aún la gente se divertía. Estuve sentado en el lugar donde la anciana Dorotea daba de comer migajas de pan a las palomas al mediodía. Aún recordaba sus nombres, aún recordaba todo como si nunca me hubiese ido, como si aquellos años lejos hubiesen sido un ayer muy cercano a mi presente, y me di cuenta que el tiempo puede pasar, y las cosas haber cambiado, pero la gente no lo hace, no cambia, a pesar de todo siguen viviendo en este lugar donde los sueños parecen haberse extinguido, pero ellos, con su pasión y aquella vitalidad que les dan los días, hacen que sus sueños estén aún aquí, pugnando por hacerse realidad, por vivir… como la gente. Evitando que la nostalgia vuelva a invadirme me fui del parque, pero antes, con los ojos cerrados, le eché una moneda al estanque, y sentí que después de mucho tiempo no estaba solo, que había alguien esperándome en casa, en aquel lugar del cual nacieron todos mis sueños.

Han pasado varios años desde que volví a ver a Don Fermín. Ya no regresé, no viajé. Me quedé con mi madre y Elizabeth se vino conmigo. Visité a Javier y le conté lo que lejos de aquí había vivido. Le llevé rosas porque supe que nunca se las habían regalado y me disculpé por no haber estado con él cuando más me necesitó. Encontré a Juanita casada y esperando un hijo. Reímos mucho recordando nuestra escena romántica del puentecito. Y dime, te has casado. Le respondí que no, pero pronto lo haré. Ahora tengo una linda hijita y una pequeña empresa. Me casé con Elizabeth y mi madre se vino a vivir con nosotros. De a pocos estoy rehaciendo mi vida, construyéndola en base a mis sueños, aquellos sueños que se quedaron en Barranco cuando partí y que son ahora el eje principal que motiva mi vida.

* Ganador del Concurso Nacional Juvenil de Cuento 2006, en memoria de Germán Padrón Candela.